Antes hubo informes de la AGN, accidentes.
Auditorías de la CNRT, accidentes.
Denuncias de los pasajeros, de los trabajadores ferroviarios y de los periodistas. Más otros accidentes.
Entonces, lo de ayer en el Sarmiento, no fue un accidente.
Ahora los funcionarios de Transporte quieren saber quiénes fueron los responsables del “accidente”.
Fueron ustedes que no hicieron nada con todos esos avisos.
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Como una bofetada fuerte con la mano abierta en el medio de la cara de una sociedad enbobada, Susana Trimarco denunció ayer una vez más lo que le sucedió a su hija Marita, a quien secuestraron hace más de 10 años una red de proxenetas.
La periodista de P12 Marta Dillon arranca así su crónica de hoy en la tapa del diario, y es, una vez más, la mejor.
“Una puñalada en la espalda, siete puntos detrás de la oreja, el pelo teñido, los ojos de color artificial; un niño en brazos y un saber tallado con violencia para poder sobrevivir. Así describen a Marita Verón las jóvenes que la vieron en los prostíbulos de La Rioja”.
Mientras tanto, aquí en Buenos Aires, nos horrorizamos con Garré, el espionaje denunciado por la Gerndarmería, el drama de los dueños de YPF q van a tener que traer los dólares de afuera para importar gas, el aumento del ABL y del pasaje.
Todo es importante en la relación q tiene con la vida de cada uno. Es decir, el boleto es el mundo del trabajador, es comprensible. Pero las atrocidades y las injusticias del mundo también están pasando aquí y ahora. No les saquemos el foco.
Poema El Enamorado
de Jorge Luis Borges
El enamorado
Jorge Luis Borges.
Lunas, marfiles, instrumentos, rosas,
lámparas y la línea de Durero,
las nueve cifras y el cambiante cero,
debo fingir que existen esas cosas.
Debo fingir que en el pasado fueron
Persépolis y Roma y que una arena
sutil midió la suerte de la almena
que los siglos de hierro deshicieron.
Debo fingir las armas y la pira
de la epopeya y los pesados mares
que roen de la tierra los pilares.
Debo fingir que hay otros. Es mentira.
Sólo tú eres. Tú, mi desventura
y mi ventura, inagotable y pura.
Aprobaron un aumento del 100 por ciento de sus dietas. Ahora cobrarán aproximadamente 30 mil pesos. Lo que gana un importante gerente de una multinacional, por ejemplo. Nadie supone que deban ganar sueldos paupérrimos, pero hacía falta q el aumento sea del 100 por ciento?.
No es un despropósito de se otorguen ese aumento en el mismo momento en el que se está dando una discusión tan profunda sobre los topes en las negociaciones paritarias que son la discusión de los aumentos salariales de la mayoría de los trabajadores?
A veces el mundo se nos cae, entonces, desesperados lo inventamos de nuevo
‘http://youtu.be/QW0i1U4u0KE’>QW0i1U4u0KE
Cuando estuve en Aldalgalá, Catamarca, en 2006, el pueblo q vivía principalmente de la cosecha de manzanas y uvas se estaba vistiendo de desierto. Le estaban calzando el traje de minero y es imposible ser minero y agricultor.
Así salían en el 2006 las manzanas en Andalgalá. Despues de que la minería a cielo abierto haya explotado montañas para extraer el cobre.
Piensen que se usan entre 10 y 15 tonaladas de explosivos para implotar una montaña. 1500 kgs de explosivos. En la AMIA se usaron 200. Y eso es sólo el comienzo.<img src="http://laolivan.files.wordpress.com/2012/02/andalgala.jpg?w=300" alt="" title
=”Manzanas en Andalgalá” width=”300″ height=”225″ class=”alignnone size-medium wp-image-145″ />
El rock nacional perdió a su poeta.
Posted: febrero 8, 2012 in UncategorizedEtiquetas: Cáncer de mierda
Acongojado llora
con sus débiles dedos
la furia y el odio
y el lodo
que fue su origen.
Las cuerdas de su instrumento
como míseros revólveres
o quizá tendones de un dios ebrio,
cantan.
Y es sólo penumbras
el despertar de su hora tardía.
Y es sólo tiniebla
el entornar pequeño de sus ojos.
El músico está allí
donde el dolor no puede confundirse
con los ecos del demonio.
El músico es por fin
la tenebrosa ansiedad
de no volverse loco por el tiempo.
La vida que no recuerda nada,
el antiguo reloj en el que cayeron las lluvias.
Su soplido, fresco rechinar del abismo, cae.
Y su cuerpo de quimera y cárceles
va ensordeciéndose del cielo,
y quejándose de la soledad
que pudo por lo menos haber sido incomprensible.
Y así se materializan
los pensamientos del músico
como cruces que se encuentran
acostadas en el vientre.
Y las locas guirnaldas del verano
entreabren su pudor
Y se escucha el sonido.”
De “Guitarra Negra“, libro de poemas de Luis Alberto Spinetta.(1977)
